Dos vecinas se disputan un recién nacido ante el juez de paz de un pueblo de León, y el juez, que algo había oído del rey Salomón, pide una espada. Así empieza la primera de tres historias que circulan como verídicas y que lo son en distinto grado: la del juez tiene toda la pinta de chiste; la del pato Rhadamanthus, que reventó tras comerse una olla de levadura, salió en la prensa de Estados Unidos hace más de un siglo y casi seguro era falsa, y la de la bandera con esvástica de la República de Tule es cierta de principio a fin.
El juez de paz y el juicio de Salomón
Los juzgados de paz españoles funcionan en los municipios donde no hay juzgado de primera instancia e instrucción, y los llevan jueces legos, es decir, que no tienen por qué ser juristas. Se ocupan de asuntos menores y, sobre todo, de buscar acuerdos entre vecinos.
La anécdota la recoge Javier Sanz en Historias de la Historia, a partir de un libro de Pancracio Celdrán, y la sitúa en un pueblo leonés que no nombra, a mediados del siglo XX. Dos vecinas que compartían patio habían dado a luz en fechas cercanas, uno de los bebés había nacido muerto y las dos reclamaban al vivo. El juez, que conocía el juicio de Salomón «muy por encima», pidió al secretario una espada y anunció que iba a partir a la criatura para dar media a cada madre. Ninguna de las dos abrió la boca, pero el secretario gritó que no lo permitiría. Y el juez, de un golpe de mazo, sentenció: «Remigio, tú eres la madre de la criatura; es para ti».
No hay forma de comprobar que ocurriera: la historia circula sin el nombre del pueblo ni una fecha exacta, y tiene la estructura de un chiste.
Rhadamanthus, el pato que explotó
Según la noticia, que publicó el St. Louis Post-Dispatch, Rhadamanthus era un pato premiado en la última exposición avícola de Iowa y el orgullo de su dueño, Silas Perkins, de Des Moines. Un día, mientras Perkins estaba en la iglesia, el pato se comió una olla de levadura que había en el porche trasero. Al volver, su dueño lo encontró hinchado, fue a cogerlo y el animal reventó con un estruendo; uno de los pedazos le dio en un ojo y el cirujano no le dio esperanzas de recuperar la vista. Radamantis, en la mitología griega, es un hijo de Zeus que acabó siendo uno de los jueces de los muertos.
Las fechas no coinciden: Boing Boing la sitúa en el St. Louis Post-Dispatch del 4 de enero de 1910, Arnie Bernstein hace explotar al pato el domingo 2 de enero de ese año y Dan Szczesny cree que el relato nació en Des Moines hacia 1908 o 1909. Circuló además una versión más larga y adornada, con el pato hinchado flotando a casi dos metros del suelo. Szczesny, que intentó rastrear su origen sin éxito, la da por inventada: los patos pueden eructar y vomitar, así que la levadura no los haría estallar.
La República de Tule y su bandera
Los gunas viven en una franja de tierra a lo largo de la costa caribeña de Panamá y en las islas que tiene delante, el archipiélago de San Blas. Tras la separación de Colombia en 1903, el nuevo Gobierno panameño quiso occidentalizarlos a la fuerza, con su policía de por medio, y el malestar fue creciendo.
La isla de Chichime, en los cayos Limones de Guna Yala (Panamá). Foto: Cotopaxi5897 (CC BY-SA 4.0).
En febrero de 1925, en un congreso en Ailigandí con los jefes de 45 aldeas, los gunas decidieron proclamar la República de Tule, con el apoyo del explorador estadounidense Richard O. Marsh, que redactó su declaración de independencia. El 21 de febrero, en pleno Carnaval, estalló la sublevación, encabezada por Simral Colman y Nele Kantule: los gunas atacaron en cayuco los cuarteles de la Policía Nacional en varias islas y mataron a gran parte de sus agentes; según la Wikipedia, hubo 27 muertos. Los combates duraron hasta el 27. El 4 de marzo, ante el ministro estadounidense John G. South, se firmó un acuerdo de paz por el que los gunas renunciaban a la independencia a cambio de que se respetaran sus costumbres y su autonomía. De ahí nació, en 1938, la comarca de San Blas, que pasó a llamarse Kuna Yala en 1998 y Guna Yala en 2010 (en 2011, según otra entrada de la Wikipedia).
La bandera de aquella república la hizo Waga Ebinkili, María Colman, nieta del cacique Simral Colman: dos franjas rojas y una amarilla más ancha en el centro, muy parecida a la española, y sobre ella una esvástica levógira, un símbolo ancestral de los gunas.
La bandera de Guna Yala, heredera de la que se adoptó en la revolución de 1925 (dominio público).
El parecido acabó trayendo problemas. En 1942, en plena Segunda Guerra Mundial, le añadieron en el centro un anillo rojo, la nariguera que llevan las mujeres gunas, porque se asociaba a la bandera nazi: según la Wikipedia, el anillo dejaba claro que los alemanes no llevaban aros en la nariz. Más tarde el anillo desapareció y las franjas rojas pasaron a naranja oscuro. Así sigue ondeando en Guna Yala, como recuerdo de su revolución.
La versión de 1942, con el anillo que representa la nariguera de las mujeres gunas. Imagen: RootOfAllLight (CC BY-SA 4.0).
El canal Yo soy Fish cuenta la revolución de 1925 en este vídeo:
Tres historias, tres grados de verdad
La anécdota del juez de paz procede de un libro de anécdotas y no tiene nombre ni fecha; la del pato Rhadamanthus se publicó como noticia, pero quienes la han investigado la dan por inventada, y la de la República de Tule está documentada, con sus muertos y su acuerdo de paz.
«A terrible explosion in Iowa. Duck eats yeast, explodes, and puts man’s eye out» (reimpresión del St. Louis Post-Dispatch). Steamboats.com. https://steamboats.com/jpgs/ExplodingDuck.pdf
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El Café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto. Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
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