Entre 1949 y 1981, un vendedor de mercadillo se casó con unas 105 mujeres sin divorciarse de ninguna. Se hacía llamar Giovanni Vigliotto, y su método apenas cambiaba: boda rápida, mudanza urgente a la ciudad donde decía vivir y desaparición con las pertenencias de la novia. Lo atrapó una de sus esposas, que lo persiguió durante tres meses hasta encontrarlo en Florida.
El método
Vigliotto conocía a muchas de sus futuras esposas en mercadillos y solía pedirles matrimonio en la primera cita, según Guinness World Records. La boda se celebraba enseguida. Después les decía que vivía lejos y les pedía que empaquetaran todo para irse con él. Cuando lo tenían listo, se marchaba con sus cosas en un camión de mudanzas, prometiendo llamarlas, y no volvían a verlo. Vendía lo robado en los mercadillos, donde de paso buscaba a la siguiente.
Según Guinness, se casó en 27 estados de Estados Unidos y en otros 14 países, con una identidad falsa cada vez; la revista Time, que siguió el juicio en 1983, hablaba de 18 estados y nueve países. Algunas víctimas lo denunciaron, pero la policía no encontró ninguna pista. La bigamia, casarse con alguien estando ya casado, es delito en Europa y en América.
DEL BLOG AL LIBRO
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Ni siquiera «Giovanni Vigliotto» era su nombre: era el que usaba cuando se casó por última vez. Él aseguraba llamarse Nikolai Peruskov y haber nacido en Siracusa (Sicilia) el 3 de abril de 1929, y declaró que se fue de Sicilia a los ocho años, después de que mataran a su familia. La fiscalía sostenía que era Fred Jipp, nacido en Nueva York el 3 de abril de 1936. En los archivos del juzgado apareció una licencia de matrimonio de marzo de 1958, en Phoenix, a nombre de una de las mujeres de su lista y de un tal Fred William Jipp, de 24 años, con una dirección inventada.
Giovanni Vigliotto, durante el juicio en Phoenix
En el juicio dibujó un cuadro con 50 alias. Decía haber usado los nombres de Frederick Jipp, John Mendoza y John Briccione cuando trabajaba como agente contratado de la CIA, en 1953 y 1954. Al periodista Tom Fitzpatrick le explicó que siempre buscaba un nombre que encajara con el papel que interpretaba: unas veces el de empresario rico y otras el de capo de la mafia con millones escondidos. Fitzpatrick lo describió barrigudo y narigudo, con más pinta de violinista de orquesta que de seductor.
La esposa que lo persiguió
Sharon Clark, que dirigía un mercadillo en Indiana, se casó con él el 13 de junio de 1981. Tres semanas después se vio abandonada, descalza, en un motel de Ontario (Canadá), y con 49.000 dólares menos en antigüedades y otras mercancías. Como lo había conocido en un mercadillo, decidió buscarlo ella misma recorriendo todos los que pudo. Según Time, lo siguió durante tres meses y unos 16.000 kilómetros.
Mientras tanto, Vigliotto se había vuelto a casar. El 16 de noviembre de 1981, en Mesa (Arizona), se casó con Patricia Ann Gardiner, una agente inmobiliaria de 42 años, ocho días después de conocerla en un mercadillo. Le dijo que tenía 49 millones de dólares ahorrados y que era el dueño del Queen Mary, el transatlántico amarrado en Long Beach. La convenció para vender su casa por debajo de su valor y salieron hacia California en coches separados; él, con una furgoneta cargada con sus cosas. Cuando ella llegó a un hotel de San Diego, estaba sola con su caniche. Calculó que le había quitado unos 36.000 dólares y contó que llegó a pensar en quitarse la vida.
Clark lo encontró en Florida: según la Wikipedia en inglés, en un mercadillo, vendiendo los muebles de ella; según Time y Fitzpatrick, en un centro comercial. Avisó a la policía, que lo detuvo el 28 de diciembre de 1981 en Panama City.
El juicio de Phoenix
Lo juzgaron en Phoenix solo por su última boda, la de Gardiner, celebrada cuando todavía estaba casado con Clark. La sala se llenaba cada día, sobre todo de mujeres que llegaban a las siete de la mañana, tres horas antes de que empezara la sesión. «Supongo que es el mejor culebrón que han visto nunca», comentó el portavoz judicial del condado de Maricopa.
Vigliotto interrumpía al fiscal, lloraba y se marchaba del estrado; su abogado, al que despidió y volvió a contratar, fue sancionado por desacato por insultar al fiscal. Ofreció declararse culpable de bigamia si retiraban la acusación de fraude, y negó siempre haber estafado a sus esposas. Cuando el fiscal le preguntó si el matrimonio era importante, respondió que era «un paso bonito» y que, si se hacía mil veces, era importante.
Durante una pausa para comer escribió de memoria los nombres de sus mujeres en el tablero de las pruebas. La lista que presentó, con 105 nombres, ciudades y años, incluía a algunas con las que decía haberse casado más de una vez, y signos de interrogación donde no recordaba un dato.
El jurado, de ocho hombres y cuatro mujeres, deliberó 24 minutos y lo declaró culpable de los 34 cargos el 28 de marzo de 1983. El 11 de abril lo condenaron a 28 años de cárcel por fraude y 6 por bigamia, 34 en total, y a una multa de 336.000 dólares.
La prensa de Phoenix informa de su muerte en prisión, en 1991
Pasó el resto de su vida en la prisión estatal de Arizona, en Florence, sosteniendo que su único delito era ser un romántico. Era diabético y había sufrido un derrame cerebral en 1988; murió de una hemorragia cerebral el 1 de febrero de 1991, a los 61 años, en el Maricopa Medical Center.
Vídeo: el hombre de las 105 esposas
Un resumen de su historia en vídeo, en inglés:
Walter Mitty en el banquillo
Antes del juicio, Vigliotto le aseguró a Fitzpatrick que apenas recordaba media docena de veces en que hubiera tenido que pedir matrimonio: casi siempre eran ellas quienes se lo pedían. Y se comparó con Walter Mitty, el personaje de James Thurber que soñaba cada día con ser un héroe distinto.
A su lado, hasta los dos lanzadores de los Yankees que se intercambiaron las familias en 1973 parecen un modelo de estabilidad conyugal. En el gremio de los estafadores de manual tuvo colegas ilustres, como Victor Lustig, el falso conde que vendió dos veces la torre Eiffel. Y su técnica, ganarse la confianza poco a poco y desaparecer con la mercancía, es la misma del timo del nazareno, solo que con anillo de por medio. Y el marido postizo tiene un precedente ilustre en el siglo XVI: el falso Martin Guerre, que convenció a una esposa y a todo un pueblo de que era quien no era. En engaños conyugales de larga duración, de todos modos, cuesta superar a Dolly Oesterreich, que tuvo a su amante una década escondido en el ático, encima mismo de la cabeza del marido. Vigliotto no se divorció de ninguna; en la Transilvania de los obispos sajones, en cambio, divorciarse podía costar semanas de encierro: la prisión matrimonial de Biertan.
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El Café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto. Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
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