Trasmoz, a los pies del Moncayo, tiene menos de cien vecinos y una fama que ya quisieran muchas capitales de provincia: presume de ser el único pueblo de España excomulgado y maldito. Según la tradición, los monjes del monasterio de Veruela lo apartaron de la Iglesia en 1255 por un pleito de leña y le echaron encima una maldición solemne en 1511 por otro de agua. Ningún papa ha levantado las condenas y, cuando el pueblo tuvo ocasión de pedir la absolución, votó que no.
Primero fue la leña; después, el agua
La historia, tal como se cuenta en el pueblo, arranca en 1255. Trasmoz y Veruela se surtían de leña en el mismo sitio, el Monte de la Mata, y la convivencia acabó como suelen acabar estas cosas entre vecinos. Según unas versiones, el abad, al que algunos llaman Andrés de Tudela, excomulgó al pueblo por su cuenta; según otras, convenció al prelado de Tarazona para que lo hiciera él.
El segundo asalto llegó dos siglos y medio después. La villa pertenecía entonces a Pedro Manuel Ximénez de Urrea, un noble que había tenido que pelear el señorío con su propio hermano y que en sus ratos libres escribía versos: en 1513 publicó en Logroño un Cancionero con una Égloga de la tragicomedia de Calisto y Melibea, que pone en verso el arranque de La Celestina. El agua que llegaba a Trasmoz cruzaba tierras del monasterio, los monjes la desviaron y Urrea llevó el pleito a las Cortes de Aragón. Ganó, y algunas versiones añaden que fue el propio Fernando el Católico quien le dio la razón.
Un velo negro sobre la cruz del altar
El abad de entonces, Pedro Ximénez de Embún según algunas fuentes, no encajó bien la derrota. En abril de 1511, y, según se cuenta, con el permiso del papa Julio II, respondió con una maldición en toda regla. La tradición describe la ceremonia con detalle de guion: se cubrió con un velo negro la cruz del altar y se leyó el salmo 108, con un toque de campana después de cada frase.
El claustro gótico del monasterio de Veruela, a pocos kilómetros de Trasmoz. Foto: José Luis Filpo Cabana (CC BY 4.0), vía Wikimedia Commons.
Una condena así, según la misma tradición, solo puede revocarla otro papa. Ninguno lo ha hecho, ni con la maldición ni con la excomunión de 1255, de modo que Trasmoz suma ya más de 770 años fuera del redil, al menos sobre el papel. Y no parece tener prisa por volver: en uno de sus plenos se planteó pedir la absolución al Vaticano y el pueblo votó en contra.
Maravedíes falsos y la tía Casca
La fama de brujería venía de antes, o eso dicen. Algunas versiones sitúan ya en el siglo XIII rumores de aquelarres en el castillo y les buscan una explicación muy poco sobrenatural: en la fortaleza se acuñaba moneda falsa (hay quien señala a un sacristán de Tarazona; otros, a unos clérigos), y pocas cosas espantan tanto a un curioso como saber que allí arriba se reúnen las brujas. Es solo una hipótesis, pero tiene su lógica.
Quien fijó la leyenda para siempre fue Gustavo Adolfo Bécquer. Desde finales de 1863 pasó temporadas en Veruela para reponerse de su mala salud, a ratos con su hermano Valeriano, y desde allí mandó a El Contemporáneo, un diario de Madrid, las nueve cartas que formarían Desde mi celda. Tres de ellas transcurren en Trasmoz o a la sombra de su castillo.
Gustavo Adolfo Bécquer retratado por su hermano Valeriano en 1862, un año antes de su llegada a Veruela. Dominio público, vía Wikimedia Commons.
En la sexta, un pastor le cuenta camino del pueblo la historia de la tía Casca, una vieja a la que tenían por bruja y a la que unos mozos de Trasmoz habían despeñado dos o tres años antes. En la octava, Bécquer la presenta como heredera de toda una dinastía de brujas del lugar, que según la leyenda arrancaba con la sobrina de un cura.
Una Bruja de Honor cada mes de julio
Puestos a cargar con una maldición, en Trasmoz han decidido sacarle partido. Cada mes de julio celebran la Feria de la Brujería, Magia y Plantas Medicinales del Moncayo, que ya ha cumplido más de veinte años. La de este verano, la XXIV, fue el pasado 4 de julio, y la escritora Irene Vallejo, nombrada Bruja de Honor, leyó el pregón.
La otra gran cita es la Luz de las Ánimas, un sábado en torno a Todos los Santos. Por la mañana se vacían y decoran calabazas; por la tarde se colocan con velas encendidas a lo largo del camino que va de la iglesia al cementerio, y al anochecer sale la procesión de las ánimas, con rezos por los difuntos y los gozos que el pueblo ha recuperado de su tradición. Después llegan un pasacalles de terror y, pasada la medianoche, una queimada con dulces y licores que aportan los vecinos.
El castillo también tiene historia reciente. Manuel Jalón, el padre de la fregona, compró el edificio y creó la Fundación Castillo de Trasmoz, que lo restauró en parte; hasta escribió un libro sobre la leyenda negra del pueblo. Murió en Zaragoza en diciembre de 2011, a los 86 años, y el pueblo le levantó después un monumento a la fregona; la fortaleza alberga hoy un museo de la brujería. La crónica moderna guarda otro episodio, este sin brujas: en enero de 1982, los GEO liberaron en Trasmoz a Julio Iglesias Puga, padre del cantante, secuestrado por ETA.
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El Café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto. Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
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