En 1922, en una granja cerca de Union, en Nebraska, Charles Osborne levantó un cerdo de unos 160 kilos para colgarlo y matarlo, se cayó y empezó a hipar. No paró hasta febrero de 1990. Entre medias pasaron 68 años, dos matrimonios, ocho hijos, una entrevista con Johnny Carson, miles de cartas con remedios que no sirvieron de nada y unos 430 millones de hipos, según la estimación que recogen la revista Smithsonian y la Wikipedia. El Libro Guinness de los Récords lo tiene como el ataque de hipo más largo conocido. Murió en mayo de 1991, con 97 años, poco más de un año después de recuperar la calma.
Un cerdo, una caída y un hipo que no se iba
Charles Osborne nació en 1893 o 1894, en Misuri según la Wikipedia (en una granja de Iowa, según Priceonomics), y desde muy joven trabajó en el campo, en granjas de Nebraska y de Iowa. El 13 de junio de 1922, según contó él mismo a la revista People en 1982, estaba colgando un cerdo de 350 libras para la matanza: «Lo levanté y me caí. No sentí nada, pero el médico me dijo después que se me había roto en el cerebro un vaso sanguíneo del tamaño de un alfiler». El médico que lo estudió años después, Terence Anthoney, pensaba que la caída había destruido una pequeña zona del tronco del encéfalo que se encarga de frenar el reflejo del hipo. Las versiones del accidente varían: el Guinness dice que estaba pesando el cerdo, y la Wikipedia, que el animal se le cayó encima.
El centro de Union (Nebraska), cerca de la granja donde Charles Osborne empezó a tener hipo en 1922. Foto: Ammodramus (CC0).
El hipo es un espasmo involuntario del diafragma, el músculo que separa el pecho del abdomen, seguido de un cierre brusco de las cuerdas vocales, que es lo que produce el sonido. A casi todo el mundo se le pasa en unos minutos. A Osborne no se le pasó: hipaba de media entre 20 y 40 veces por minuto, según la revista Smithsonian; Priceonomics habla de uno cada tres segundos mientras estaba despierto.
El diafragma, el músculo cuyos espasmos involuntarios provocan el hipo, en una lámina del Gray’s Anatomy de 1918 (dominio público).
Una vida normal, con hipo
Lo más llamativo de su caso es lo poco que le cambió la vida. Se casó dos veces: primero, en 1914, con Laura Marie Rowles, de quien se divorció, y en 1927 con Lucille Mundt, con la que vivió hasta que ella murió en 1978. Tuvo ocho hijos, vendió maquinaria agrícola, subastó ganado y se jubiló del campo en 1961. Vivía en Anthon, en Iowa, y en 1984 un columnista del Sioux City Journal, Bob Davis, escribió que no solo había sobrevivido, sino que le había ido bien.
No es que no lo intentara. Probó todos los remedios caseros imaginables, y cuando su caso se hizo famoso le llegaron miles de cartas con sugerencias. En 1936 salió en el programa de radio de Robert Ripley, Believe It or Not; después vinieron el Guinness, el programa That’s Incredible!, una columna de Querida Abby y, en 1982, The Tonight Show con Johnny Carson. Ninguna de las soluciones funcionó. En la Clínica Mayo, según el Argus Leader que cita la Smithsonian, un médico se lo paró con una mezcla de monóxido de carbono y oxígeno que no podía respirar sin peligro, y a finales de los setenta un fármaco experimental se lo quitó durante 36 horas, según Priceonomics, pero lo dejó por los efectos secundarios. Aprendió a respirar entre hipo e hipo para no hacer ruido y, desde principios de los setenta, tenía que pasar la comida por la batidora.
Las cuentas del hipo
A 20 o 40 hipos por minuto, las cifras se disparan. La estimación más repetida, la de la revista Smithsonian, la Wikipedia y ScienceAlert, es de unos 430 millones de hipos; Priceonomics recoge otra, de los médicos que estudiaron su caso: 24.000 al día, casi 596 millones en total. Son estimaciones: nadie los contó uno a uno.
Charles Osborne, en vídeo
El canal Supercurioso resume en un minuto y medio la historia del ataque de hipo más largo conocido.
El día que paró
Una mañana de febrero de 1990, el hipo desapareció igual que había llegado, sin ninguna explicación (la Wikipedia lo adelanta a 1989). Charles Osborne murió el 1 de mayo de 1991 en el Marian Health Center de Sioux City, en Iowa, de causas naturales. Tenía 97 años y había pasado algo más de un año sin hipar.
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El Café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto. Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
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