La historia de los nueve soles de Kyushu circula por los catálogos de fenómenos aéreos: según ella, un día de febrero de hacia el año 10 a. C. los Kumaso, un pueblo de esa isla japonesa, vieron brillar nueve a la vez, y tras el prodigio llegó un gran desorden. La recoge Wonders in the Sky, de Jacques Vallée y Chris Aubeck, que admiten no haber dado con el texto asiático original. El sospechoso habitual, el parhelio, explica sin esfuerzo un par de soles de más; ocho de propina ya le vienen grandes.
Un prodigio con la partida de nacimiento extraviada
Wonders in the Sky reúne más de quinientos avistamientos de cosas raras en el cielo, desde la Antigüedad bíblica hasta 1879. Ahí cierran la lista sus autores, porque a partir de entonces la aviación y los prototipos militares enturbian el panorama. Jacques Vallée empezó a interesarse por estos fenómenos cuando trabajaba como astrónomo en París; Chris Aubeck, un londinense afincado en España, colecciona casos antiguos desde niño.
La fecha baila según quién la copie: unos dicen el 9 de febrero del año 10 a. C.; otros, el 10 de febrero del 9 a. C. Y el rastro se corta pronto. Un archivo ufológico de internet que repite el caso da como única fuente el número III de Brothers, una revista japonesa de 1964. Entre esa revista y el siglo I a. C. nadie ha mostrado qué documento hay.
Los Kumaso, rebeldes de manual
Los Kumaso existieron, al menos sobre el papel. El Kojiki y el Nihon Shoki, las crónicas japonesas del siglo VIII, los presentan como rebeldes de Kyushu a los que había que someter. El enemigo que los hizo famosos fue Ousu, hijo del emperador Keikō. Según el Kojiki, su padre, temeroso del carácter violento del muchacho, se apresuró a mandarlo a combatirlos en el oeste, y el príncipe sospechó que lo que buscaba era quitárselo de encima.
«La luna sobre la guarida del enemigo», de la serie Cien aspectos de la luna, de Tsukioka Yoshitoshi (1886): el príncipe Ousu, futuro Yamato Takeru, disfrazado de mujer para llegar hasta los Kumaso. Grabado de dominio público, vía Wikimedia Commons.
Ousu se disfrazó de mujer, llegó hasta el jefe guerrero de los Kumaso y lo mató. Antes de morir, el vencido le dio el nombre con el que pasaría a la leyenda: Yamato Takeru, «el bravo de Yamato». Todo eso se puso por escrito en 712 y en 720, más de siete siglos después de los supuestos nueve soles, y con caracteres chinos, porque Japón aún no tenía una escritura propia. Ninguno de los catálogos que repiten el prodigio cita un pasaje de esas crónicas.
Cristales de hielo con ínfulas de sol
Parhelio viene del griego y significa «junto al sol». Se forma cuando la luz atraviesa cristales de hielo planos y hexagonales que flotan en horizontal, casi siempre en cirros y otras nubes altas, y funcionan como prismas diminutos. El resultado son dos manchas brillantes a unos 22 grados a cada lado del Sol y a su misma altura, rojizas por el lado que mira al astro y azuladas por el otro. En inglés los llaman sun dogs, «perros del sol», como si el astro saliera a pasear con escolta.
El Vädersolstavlan, el cuadro que retrató un halo con varios soles sobre Estocolmo en 1535; el que se conserva en la catedral es una copia de la década de 1630. Pintura de dominio público, vía Wikimedia Commons.
El calendario, al menos, no juega en contra: en latitudes medias los parhelios se ven sobre todo en invierno, y febrero lo es en Kyushu. Si los cristales abundan y se colocan bien, el cielo añade arcos, un círculo blanco horizontal que pasa por el Sol y más manchas luminosas. Con varios soles a la vista, como recuerdan los meteorólogos, solo uno es de verdad.
Siete soles en Danzig, nunca más de tres en Roma
Nueve sigue siendo una cifra desorbitada. En el siglo I, Plinio el Viejo, que apuntaba prodigios con paciencia de notario, escribió que los antiguos habían visto a menudo tres soles, por ejemplo siendo cónsules Marco Antonio y Dolabela, y que en su propia época se repitió bajo Claudio. Más de tres a la vez, aseguraba, no se habían visto nunca. Añadía un detalle de buen observador: esos soles de más salen de lado, nunca encima ni debajo del verdadero, y jamás de noche.
Europa tiene un caso célebre, el de Danzig. El 20 de febrero de 1661, hacia las once de la mañana y durante hora y media, el cielo de la ciudad mostró siete soles: el verdadero, tres parhelios de colores y tres blancos. Lo describió el astrónomo Johannes Hevelius, y el pastor Georg Fehlau, de la iglesia de Santa María, lo contó en un sermón casi calcado en el que añadía que, según los sabios, de haberse observado un poco antes se habrían visto nueve.
La otra pista lleva a China. Allí se contaba que los soles eran diez y vivían en un árbol del oriente, el Fusang. Un día, en tiempos del emperador Yao, salieron todos juntos y empezaron a abrasar las plantas, hasta que el arquero Yi, por orden de Yao, derribó nueve con un arco rojo y flechas blancas. Dejó uno, el que todavía nos alumbra. Nueve soles caídos en una leyenda y nueve vistos en Kyushu: el archivo ufológico citado sospecha que una cosa viene de la otra, y advierte que ningún efecto de refracción conocido produce nueve imágenes del Sol a la vez.
Los nueve soles de Kyushu quedan así en tierra de nadie, entre un halo excepcional que nadie dejó por escrito y un eco de la mitología china, a la espera de que aparezca el papel que falta. Tampoco hacen falta muchos papeles para que un prodigio celeste prospere: en 1946, un sueco, Gösta Carlsson, aseguró haber visto aterrizar una nave cerca de Ängelholm, y en 1972 él mismo le levantó un monumento en el claro del bosque. La Fuerza Aérea estadounidense llegó a dedicar a los avistamientos todo un programa, el Proyecto Libro Azul.
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