El 8 de julio de 1990, Telecinco estrenó un concurso japonés en el que un centenar de concursantes se tiraban a un lago de barro mientras un señor con casaca roja los vigilaba desde un castillo de cartón piedra. En Japón se llamaba Takeshi’s Castle y el de la casaca era Takeshi Kitano. En España se llamó Humor Amarillo, y nadie supo nunca qué decían de verdad los japoneses, porque Juan Herrera y Miguel Ángel Coll se lo inventaron todo: los nombres de las pruebas, los chistes y hasta al Chino Cudeiro.
Orígenes: del castillo de Takeshi al humor de la voz en off
El formato original japonés, Fūun! Takeshi Jō, concebido por el propio Takeshi Kitano, planteaba un concurso disparatado: cientos de participantes enfrentaban pruebas absurdas con la meta de conquistar el castillo de Takeshi. Pero esa versión –tal como se veía en Japón– jamás llegó tal cual a España. Cuando Telecinco adquirió las cintas a comienzos de los 90, no traían instrucciones, ni guiones pulidos: solo material visual esperando reinterpretación.
Los primeros atisbos del programa en España aparecieron como fragmentos doblados dentro de Tutti Frutti, espacio humorístico de Telecinco, donde José Mota y Juan Muñoz (Cruz y Raya) ya daban voz a esas escenas con un tono juguetón que apuntaba al éxito por venir. Luego, esos segmentos evolucionaron hacia una emisión independiente bajo el nombre Humor Amarillo, con comentaristas dedicados y narrativa propia.
La llegada a España: un 8 de julio para la historia
El 8 de julio de 1990 Telecinco dio el salto: estrenó Humor Amarillo en horario dominical, confiando en que aquel disparate funcionaría en España. Fue un movimiento audaz: el público ansiaba algo diferente, la cadena se apoyaba en unas cintas japonesas que parecían desconocidas, y el equipo creativo tenía la misión de reinventarlas desde cero.
Aquellas cintas no eran documentos fijos: eran lienzos en blanco. Juan Herrera y Miguel Ángel Coll optaron por no limitarse a doblar; decidieron reinventar. Cada episodio nació de la improvisación: ocurrencias, chistes neurológicos, personajes que aparecían de la nada. Con esa libertad fluyeron nombres tan delirantes como Chino Cudeiro, Dolores Conichigua, las zamburguesas o el laberinto del chinotauro. Una tradición de doblajes con personalidad propia que venía de lejos: décadas antes, el gato Jinks ya perseguía a Pixie y Dixie con acento sevillano.
Juan Herrera y Miguel Ángel Coll (éste último hijo de José Luís Coll), los artífices del genial y maravillosamente marciano doblaje, venían de trabajar juntos en el (también) mítico y recordado Jack el Despertador, programa matutino de la incombustible Radio 3 cuando recibieron el encargo de poner voces a esas cintas niponas por encargo directo del mismísimo Valerio Lazarov.
El equipo de Jack el Despertador
Los textos se escribían viendo las imágenes, sin mucho más plan: una caída al barro podía acabar convertida en un sketch con nombre propio. Y eso fue lo que enganchó al público.
DEL BLOG AL LIBRO
¿Creías que esto era extraño? Es porque todavía no conoces nuestro libro.
Más de 300 páginas de historias reales que parecen inventadas:
personajes extravagantes, decisiones absurdas y episodios que
cuesta creer que ocurrieran.
Vídeo: la cabecera original de Humor Amarillo (1990)
Para quien no lo viviera, o para quien quiera volver a 1990, esta es la cabecera con la que Telecinco abría el programa:
La magia del doblaje: un universo paralelo hecho voz
El corazón del éxito de Humor Amarillo fue, sin duda, el doblaje libre. En lugar de traducir lo que decían los concursantes japoneses, los guionistas españoles construyeron diálogos paralelos, historias propias, personajes inéditos. En ese mundo retorcido y juguetón, el Chino Cudeiro era el concursante prototípico que siempre “moría” de maneras espectaculares; Dolores Conichigua intervenía con gritos temibles.
Las pruebas, por su parte, recibían nombres inolvidables: Las zamburguesas, Los cañones de Nakasone, El laberinto del chinotauro, Las puertas del pánico, El combate de sumo, El Cazador Chino, y otros como Que no soy un bolo, que soy una persona o Líete tú de la liana que surgían de la imaginación de los dobladores para darles personalidad propia al espectáculo.
Algunas de las pruebas del programa original, Takeshi’s Castle (TBS, 1986-1990)
Los locutores narraban cada caída al agua con la solemnidad de una final de Copa y la seriedad de un chiste de bar. Nada estaba fuera de la broma.
Curiosidades y anécdotas que alimentan la leyenda
Quizá la historia más celebrada entre los fans es la del Chino Cudeiro. Su nombre no salió de la nada: era un guiño a Miguel Ángel Cudeiro, el realizador de Telecinco responsable de la primera tanda de programas y que, de la noche a la mañana, se vio convertido en el concursante más desgraciado de la televisión. Cada vez que «moría» —es decir, quedaba eliminado en alguna prueba—, la audiencia celebraba su destino con carcajadas. Pocos homenajes a un jefe han sido tan poco solemnes.
Otra joya: el montaje era casi artesanal. Juan Herrera ha contado que un día le dejaron en casa cajas de cintas VHS en bruto con una nota de Valerio Lazarov: «Juan, haz lo que puedas con esto». Él hacía una primera edición en su propia casa y, a partir de ahí, se escribían los chistes y se ponían las voces.
Fotograma de Takeshi’s Castle: los disfraces corrían a cargo de los japoneses; los nombres, de Herrera y Coll
También vale la pena destacar que Telecinco no sabía en un inicio exactamente qué es lo que había comprado: unas cintas japonesas sin más referencia. Ese desconocimiento otorgó libertad al doblaje y a la reinterpretación sin ataduras. Con el paso del tiempo se descubrió que aquellas imágenes provenían de Takeshi’s Castle, concretamente de una tanda de finales de los ochenta. Al menos aquí nadie hizo trampas para llevarse el premio, cosa que no puede decir Charles Ingram, el comandante británico que tosió su camino hacia el millón.
El humor absurdo como filosofía televisiva
Humor Amarillo convirtió el doblaje en un género propio: lo que pasaba en pantalla era solo la excusa para el chiste. Nadie en Telecinco exigió fidelidad al original, y Herrera y Coll tuvieron el detalle de no ofrecerla. No era, eso sí, el primer coqueteo de la tele española con el disparate: poco antes, Fernando Arrabal había dinamitado un plató anunciando a gritos que el milenarismo iba a llegar.
La revolución televisiva que dejó huella
Durante sus cinco años en Telecinco (del 8 de julio de 1990 al 4 de junio de 1995) se emitieron 144 episodios —el original japonés, emitido por la TBS entre 1986 y 1990, había tenido 133—, y Humor Amarillo se consolidó como fenómeno cultural, con millones de espectadores cada domingo. Y, como todo lo que triunfa en la tele, volvió. En 2006 y 2007, Cuatro recuperó las imágenes con un doblaje nuevo a cargo de Fernando Costilla y Paco Bravo: 140 episodios y un especial de Nochevieja. En 2023, Prime Video estrenó El castillo de Takeshi, ocho episodios de la versión renovada del concurso con doblaje de Jorge Ponce, que no convenció a todo el mundo: la plataforma acabó añadiendo el audio japonés original para los nostálgicos ofendidos.
Fotograma del original japonés, Takeshi’s Castle (TBS)
Influencia persistente en la cultura popular
Las frases de Humor Amarillo se han colado en el habla cotidiana: brotan en conversaciones, recuerdos, memes y guiños fugaces. Se escuchan “zamburguesas”, “Chinos Cudeiros” y “Laberintos del chinotauro”… como si siempre hubieran sido parte del diccionario pop español. Una longevidad que solo comparten otros momentos involuntarios de la tele, como el de Guy Goma, el «experto» de la BBC que no lo era.
Más de treinta años después, nadie recuerda qué decían de verdad los concursantes japoneses, pero media España sigue sabiendo qué es una zamburguesa. Pocos doblajes han llegado tan lejos faltándole tanto al respeto al original; quizá solo el de Los Simpson, que aterrizaron en España muy poco después.
Vídeo: «Humor Amarillo: el robo que cambió la tele» (Rimembah)
El canal de divulgación Rimembah repasa en este vídeo la historia del programa y de su doblaje:
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El Café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto. Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
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