«Abrió una gran carpeta y empezó a sacar dibujos y viñetas de Melvin». Así recuerda Víctor Amela, entonces becario de La Vanguardia, los cuarenta minutos que pasó en la redacción con el dibujante barcelonés Joaquín Blázquez. Melvin era un alienígena asesino que se hacía pasar por un juguete mecánico, y Blázquez lo había dibujado en 1975 para la revista estadounidense Vampirella, siete años antes de que se estrenara E.T. Estaba convencido de que Spielberg se lo había copiado. Le escribió varias veces. Nunca le contestó.
Un dibujante de agencia
Joaquín Blázquez Garcés nació en Barcelona el 6 de octubre de 1946 y a los trece años ya trabajaba para la agencia Bardon Art, ilustrando libros didácticos que se mandaban a Bolivia. Su agente, Jordi Macabich, fue también su maestro de dibujo, y a mediados de los sesenta firmó su primera serie completa, un Búfalo Bill para la editorial Galaor. Luego vino una larga temporada en el humor, casi siempre para editoriales extranjeras.
En 1975 entró en Selecciones Ilustradas, la agencia de Josep Toutain, con la idea de publicar en Warren, la editorial estadounidense de revistas de terror, como ya hacían otros dibujantes españoles. Lo aceptaron enseguida para Vampirella y Eerie. Vivía en Premià de Mar, un pueblo cercano a Barcelona donde en los setenta se juntó un grupo de dibujantes, guionistas y editores clave en el cómic para adultos en España. Cobraban del extranjero más de lo que ganaba un empresario en España y casi nunca recuperaban sus originales.
Joaquín Blázquez, el dibujante barcelonés que creó a Melvin
Un juguete con colmillos
Para Vampirella dibujó cuatro historietas cortas. La más conocida, «Then One Foggy Christmas Eve», con guion de Gerry Boudreau, salió en el número 49, de marzo de 1976, y en España la publicó la Vampirella de Garbo con el título de «Melvin». Su protagonista, que Blázquez había creado en octubre de 1975, era un alienígena asesino que se hacía pasar por un juguete mecánico. Del bondadoso E.T. no tenía nada. Lo de la cabeza vendría después.
E.T., en La Vanguardia
E.T., el extraterrestre se estrenó en Estados Unidos el 11 de junio de 1982, y en España, el 6 de diciembre. Blázquez se enteró de su existencia leyendo La Vanguardia, y aquella cara le resultó familiar. Rebuscó en sus archivos y allí estaba Melvin.
El 1 de junio de 1984, el periódico publicó «El dibujante español Blázquez afirma que Spielberg plagió su diseño de E.T.», firmado por el becario Víctor Amela. Apenas tuvo eco. En julio, la revista Cimoc le dedicó la portada de su número 41, con un Melvin pintado por él y un titular sin matices: «E.T. Descubrimos a su verdadero creador: Joaquín Blázquez». Dentro iban una entrevista y la historieta redibujada para la ocasión.
Portada de Cimoc nº 41, de julio de 1984, con Melvin pintado por Blázquez
Cartas a los estudios Universal
Blázquez escribió varias veces a Spielberg, a los estudios Universal, y nunca recibió respuesta. Se obsesionó con llevarlo a juicio. Cuando supo que el director estaba de visita en Barcelona, se convenció de que lo llamaría para conocerse; no lo llamó. Según el ilustrador Tomás Hijo, que habló del caso en Cuarto Milenio, Blázquez gastó en demostrarlo «sus recursos, su salud y su carrera». «Él no pedía dinero, pedía reconocimiento», añadió.
El parecido existe. Melvin tiene una estructura de cráneo muy similar a la de E.T., bizquea como el marciano en algunos planos y hay una viñeta en la que se camufla entre otros muñecos, como hace E.T. en la película. También hay diferencias: Melvin tiene colmillos y pelo, y de perfil se parece menos. Tomás Hijo cree que «puede haber una inspiración», porque ese tipo de criatura no era un diseño de alienígena frecuente.
La versión oficial es otra. El diseño de E.T. se atribuye a Carlo Rambaldi, que había hecho los alienígenas de Encuentros en la tercera fase, y a Ed Verreaux, con el visto bueno final de Spielberg. «Ningún ilustrador español estuvo involucrado», le contestó a Tomás Hijo la representante de Verreaux. Para la cara, según la Wikipedia, se inspiraron en Carl Sandburg, Albert Einstein y Ernest Hemingway; según Hijo, los diseñadores hablan de una mezcla de Einstein y un carlino. Spielberg lo dejó en algo que «solo una madre podría querer».
Recreaciones de E.T. y de Melvin en el plató de Cuarto Milenio, en 2023
Un final amargo
La salud de Blázquez venía tocada desde antes de E.T. A finales de los setenta, tras el cierre de Eh!, una revista de humor de Garbo en la que colaboraba, sufrió una crisis nerviosa que lo tuvo más de un año sin dibujar, y no volvió hasta finales de 1978, con una serie para Alemania. Según contaron Espinof y RTVE, murió en 1986, a los cuarenta años, de un derrame cerebral que atribuyen a la depresión y a la ingestión continuada de medicamentos y alcohol. De Spielberg no había sacado nada.
Página de Cimoc nº 41 (julio de 1984) con un artículo sobre Blázquez y dos fotografías suyas
El documental que nunca se terminó
En 2006, el director Víctor Saràbia, vecino suyo en Premià de Mar, puso en marcha Melvin contra E.T. La viuda, Conchita, le entregó todo lo que su marido había guardado: dibujos, películas en Super 8, diarios, recortes de prensa y las cartas a Spielberg. La idea era entrevistar a medio cómic español, de Nazario a Jordi Bernet, y reunir los 60.000 euros del presupuesto con aportaciones de particulares. El proyecto no avanzó y el documental nunca se terminó. Quedó el tráiler.
Vídeo: el tráiler de «Melvin contra E.T.» (2006)
Este es el tráiler del documental de Víctor Saràbia, que el dibujante J. R. Mora rescató y subió a su canal.
Cuarenta años después, en Cuarto Milenio
El 19 de noviembre de 2023, Cuarto Milenio dedicó un reportaje al caso, con Víctor Amela en el plató y recreaciones de los dos bichos. Iker Jiménez confesó que había acabado «obsesionado con esta historia». Blázquez se le había adelantado cuatro décadas.
Él mismo contaba que lo máximo que había sacado de todo aquello era que el vecino de arriba comentara que había hecho a E.T.
No fue el único que vio a otro llevarse la fama: Solomon Linda vendió por diez chelines los derechos de la canción que acabó convertida en «The Lion Sleeps Tonight». Lo de Harry Potter y el Betis también dio para insinuaciones de plagio que nunca llegaron a los tribunales. Y E.T. tampoco salió indemne de los ochenta: su videojuego de Atari acabó enterrado en un vertedero de Nuevo México. Y otro dibujante español con su propia leyenda: Manuel Vázquez y su espía Anacleto.
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El Café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto. Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
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