«¡Hombre! ¿Pero no te maté?» Eso le habría dicho Vicente Blasco Ibáñez a un antiguo empleado al que reconoció entre el público de una conferencia en América, según una anécdota que recoge Noel Clarasó en su Antología de anécdotas. No aparece en ninguna de las demás fuentes consultadas. Lo que sí está documentado es que el novelista se arruinó fundando dos colonias en Argentina y que en 1904 se batió a pistola en Madrid: la bala de su rival se le quedó en la hebilla del cinturón.
La anécdota de Clarasó
La versión de Clarasó es breve. Después de una de sus conferencias en tierras americanas, Blasco Ibáñez creyó ver entre el público una cara conocida, se acercó, comprobó que era quien pensaba y le soltó la pregunta. «Pues parece que no, gracias a Dios», le respondió el otro.
Según el relato, aquel hombre había trabajado a sus órdenes en la Patagonia. Un día discutieron, el empleado sacó una pistola y Blasco disparó primero y lo dejó por muerto. Años después, ya recuperado, se presentó en la conferencia dispuesto a darle la mano.
Noel Clarasó (Barcelona, 1899-1985), escritor y humorista, publicó varias antologías de citas, humor y anécdotas; la de anécdotas salió en la editorial Acervo. Esta no trae fechas ni nombres, y no aparece en las biografías del novelista consultadas para este artículo.
El colono de la Patagonia
Lo de Argentina, en cambio, está bien documentado. Blasco Ibáñez salió de Lisboa en mayo de 1909, en el vapor alemán Cap Vilano, contratado para una gira de conferencias, y llegó a Buenos Aires el 6 de junio. Según la Wikipedia, el viaje tenía también un objetivo comercial: abrir mercado en América a sus libros. Habló de la historia de España, de Cervantes, de la Revolución francesa, de Napoleón y de Wagner, recorrió el país de la Patagonia al Chaco salteño, pasó también por Uruguay, Paraguay y Chile, y de aquel viaje salió el libro Argentina y sus grandezas (1910).
Blasco Ibáñez con su familia en la playa, en una foto publicada por la revista argentina Caras y Caretas el 5 de junio de 1909, la víspera de su llegada a Buenos Aires. Archivo General de la Nación Argentina (dominio público).
Y decidió quedarse a colonizarlo. En agosto de 1910 volvió a Argentina y en diciembre formalizó la compra de una gran hacienda, en Corrientes según su fundación y en el Alto Valle del Río Negro según VilaWeb. Con familias valencianas fundó Cervantes, en el Alto Valle del Río Negro, en la Patagonia, y en 1912 Nueva Valencia, en el actual municipio de Riachuelo, en Corrientes, donde se ensayaron el arroz, los cítricos y las hortalizas. El número de familias varía: setenta solo en Nueva Valencia, según la Wikipedia; sesenta en total, según Valencia Plaza, que sitúa también Cervantes en Corrientes. La tierra del Río Negro necesitaba canales y estaciones de bombeo, y todo salió más lento y más caro de lo previsto.
Blasco había admitido como socio al banquero Máximo Ruiz Díaz (Maximino, según KCH), que quebró en la primavera de 1913 y lo obligó a malvender Cervantes a José María Rosa, según VilaWeb. La quiebra del Banco de Corrientes agravó la falta de dinero, según la Wikipedia, y KCH añade una gran crecida del Paraná y el cambio político en la provincia. Después se deshizo también de Nueva Valencia, y a comienzos de 1914 volvió a Europa prácticamente arruinado. Cervantes, que resurgió en 1921 con nuevas obras de riego, es hoy una localidad de Río Negro con el nombre que él le puso.
Un duelo a muerte en Madrid
Que Blasco Ibáñez supiera usar una pistola sí consta. Era diputado republicano, elegido seis veces por Valencia entre 1898 y 1907, cuando en un discurso en el Congreso llamó «tenientillo desvergonzado» a un policía que lo había agredido en una manifestación, el teniente Juan Alastuey (Alestuei, según su fundación), y la cosa acabó en el campo del honor.
Se batieron a las cinco de la tarde del 29 de febrero de 1904 en una finca cerca del paseo de las Delicias, con pistolas, dos balas cada uno y a veintiocho pasos, y los padrinos lo pactaron a muerte. Blasco, más acostumbrado a la espada, disparó las dos veces al aire. Alastuey, tirador experto, apuntó al cuerpo en el segundo disparo y lo tumbó, pero no lo hirió: la bala se quedó incrustada en la hebilla del cinturón.
Vicente Blasco Ibáñez hacia 1915. Bain News Service, Biblioteca del Congreso de Estados Unidos (dominio público).
Tampoco le faltaron cárceles. En abril de 1894, tras las protestas contra una peregrinación a Roma, estuvo semanas escondido y lo detuvieron al volver; en septiembre de 1895 volvió a prisión por un artículo en El Pueblo, y en 1896, después de un mitin contra la guerra de Cuba, huyó a Italia. A la vuelta lo encarcelaron, y en septiembre de ese año un consejo de guerra lo condenó a dos años de prisión correccional por aquel mitin; en 1897 la pena se le cambió por el destierro. Él mismo calculaba que había pasado la tercera parte de aquella etapa «a la sombra o huyendo».
De Corrientes a Hollywood
En 1914 se instaló en París. Según KCH, empezó a escribir Los cuatro jinetes del Apocalipsis en el barco de regreso, después de oír discutir sobre la guerra a un francés y a un alemán; según su fundación, la escribió en 1915. Se publicó en marzo de 1916, su traducción inglesa fue en 1919 la novela más vendida de Estados Unidos, según Publishers Weekly, y en 1921 Metro Pictures la llevó al cine, dirigida por Rex Ingram y con Rodolfo Valentino. En 1922 adquirió Fontana Rosa, en Menton, en la Costa Azul (la Wikipedia en inglés dice que la casa la construyó él), y allí murió el 28 de enero de 1928, la víspera de cumplir 61 años; la Real Academia de la Historia da el 29 de enero.
El programa «Un autor en una hora», de la Cadena SER, repasa la vida y la obra de Blasco Ibáñez.
«Soy un hombre de acción»
Así se definía Blasco Ibáñez, según KCH. Publicó 63 libros, ganó seis elecciones a diputado, fundó dos colonias en Argentina y se batió en duelo a muerte, aunque disparó al aire.
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El Café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto. Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
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