Pocas tramas combinan con tanta soltura el cruce entre deseo, política dinástica y chismorreo cortesano como el escándalo de la Torre de Nesle. Lo que en apariencia no pasa de una indiscreción familiar acaba sembrando, con sorprendente eficacia, el terreno que llevará a la Guerra de los Cien Años. Un balance llamativo para un lío que comenzó, según se decía en la época, con un par de monederos bordados.
Felipe el Hermoso y sus “pequeñas reinas” borgoñonas
A comienzos del siglo XIV, la maquinaria del poder en Francia funciona con la frialdad y la rigidez de su monarca. Felipe IV, llamado el Hermoso, no era precisamente un rey de sonrisa fácil. Había vencido a los templarios, mantenía un pulso casi permanente con el papado y exprimía al reino como quien ordeña una vaca exhausta. Su figura, descrita por muchos contemporáneos como la de una estatua coronada, da idea de por qué sus decisiones rara vez admitían discusión.
Parte esencial de su estrategia pasa por casar a sus hijos con herederas de buen porte territorial. Luis se une a Margarita de Borgoña; Felipe, a Juana de Borgoña; y el más joven, Carlos, a Blanca de Borgoña. Tres bodas que prometen un porvenir tranquilo, tres nueras dóciles en apariencia y un suegro convencido de que su linaje está bien apuntalado.
En paralelo, la hija de Felipe, Isabel de Francia, vive un matrimonio áspero con Eduardo II de Inglaterra. Su marido dedica más interés a sus favoritos que a la propia reina, y ella, cansada de desaires, pasa temporadas en París. Allí observa, escucha y toma nota, consciente de que la corte francesa no pierde ocasión de convertir cualquier detalle en materia inflamable.
La pista de los monederos bordados
La chispa que enciende el escándalo es, en apariencia, un gesto amable. Durante una visita de 1313, Isabel y Eduardo II regalan a sus cuñadas unos monederos finos y bordados, obsequio elegante que encaja bien con la etiqueta del momento. Sin embargo, tiempo después, Isabel reconoce esos mismos monederos en la cintura de dos jóvenes caballeros normandos, los hermanos Gautier y Philippe d’Aunay. La coincidencia tiene la sutileza de un aldabonazo.
La imaginación de la reina, alimentada quizá por la mala relación con su esposo y por cierta querencia a la intriga, no tarda en atar cabos. Si los monederos han cambiado de manos, tal vez lo hayan hecho también sus dueñas. Informa al rey de Francia, que no será cálido, pero sí eficaz: ordena vigilar discretamente los movimientos de las princesas.
Los informes señalan encuentros nocturnos en el mismo punto: la Torre de Nesle, una construcción maciza situada frente al Louvre, a orillas del Sena. Una torre robusta cuyo carácter defensivo empieza a adquirir, de repente, una atmósfera mucho más festiva.
La Torre de Nesle: picadero con vistas… o simple cabeza de turco
La Torre de Nesle no nació para los placeres cortesanos. Era una torre militar, redonda, sólida, de unos veinticinco metros de altura, levantada para vigilar el río y reforzar las murallas. A pesar de ello, su interior se convierte en el presunto escenario de las escapadas de Margarita y Blanca con los d’Aunay. Sobre Juana, la tercera cuñada, planea la duda: unas crónicas insinúan que participaba; otras, que simplemente sabía y callaba.
El punto curioso es que no todos los relatos coinciden en situar allí los encuentros. Algunos cronistas prefieren ambientes palaciegos, más propios de intrigas de alcoba. De hecho, varios historiadores sospechan que el nombre de la torre se popularizó tanto por su fuerza literaria que terminó adhiriéndose al escándalo aunque no fuese el lugar real de los hechos. Una marca irresistible para un relato que pedía un escenario con glamour arquitectónico.
Juicios ejemplares: caballeros despedazados y reinas rapadas
En 1314, el monarca decide actuar. Ordena arrestar a sus tres nueras y a los hermanos d’Aunay. Los caballeros, sometidos a tortura, acaban confesando una relación prolongada con Margarita y Blanca. No se les acusa solo de adulterio, sino de algo mucho más grave: comprometer la legitimidad de futuros reyes.
La respuesta judicial es una demostración de la severidad medieval. A los d’Aunay se les castiga con una brutalidad espeluznante: mutilaciones, tormento en la rueda y ejecución pública. Sus restos se exponen por París como advertencia de que nadie, por cercano que esté a la familia real, juega con el honor de la corona sin pagar un precio desorbitado.
Las princesas, por su rango, son juzgadas por el Parlamento. Margarita y Blanca son declaradas culpables, rapadas —un castigo de humillación muy efectivo— y enviadas al Castillo Gaillard, fortaleza tan fría como húmeda, donde deben cumplir cadena perpetua. Margarita muere al poco, en circunstancias sospechosamente oportunas para su marido, Luis X, que se apresura a casarse de nuevo. Blanca sobrevive algo más, aunque acabará confinada en una abadía, lejos de intrigas y de cualquier posible influencia política.
Juana, en cambio, logra salvar el cuello. Es recluida y procesada, pero finalmente absuelta. Su marido, el futuro Felipe V, consigue rehabilitarla, y con el tiempo se convertirá en reina de Francia, recuperando incluso sus preciados títulos territoriales.
Del dormitorio a la ley Sálica
Las consecuencias inmediatas del escándalo son puramente personales, pero su eco alcanza la esfera institucional. La sospecha sobre la legitimidad de Juana, hija de Luis X y de Margarita, activa todas las alarmas. Muchos consideran prudente que la corona no dependa de líneas femeninas cuya “fiabilidad” queda en entredicho tras el episodio de Nesle.
Se abre paso así una interpretación reforzada de la ley Sálica, que excluye tajantemente a las mujeres de la sucesión. Este criterio, consolidado con firmeza, marcará el rumbo de la monarquía francesa durante generaciones.
El asunto cobra proporciones mayores cuando, en 1328, la línea masculina directa de los Capetos se extingue. El trono queda disputado entre Felipe de Valois y Eduardo III de Inglaterra, nieto de Felipe IV por línea materna. El conflicto entre ambos, con sus reclamaciones cruzadas y su ambición sin freno, termina por desembocar en la Guerra de los Cien Años. Nadie lo habría dicho cuando aquellos monederos cambiaron de dueño.
De escándalo histórico a melodrama y leyenda negra
El caso no quedó enterrado con sus protagonistas. Desde el siglo XV circula una leyenda que convierte la Torre de Nesle en una especie de guarida fatal. Se habla de una reina libertina que seduce a jóvenes estudiantes y los hace arrojar al Sena una vez consumida la pasión. Incluso se apunta a un profesor que habría escapado milagrosamente, alimentando un anecdotario morboso que encajaba a la perfección con la imaginación popular.
En el siglo XIX, el romanticismo recupera el tema con entusiasmo. Dumas reescribe una obra teatral sobre la torre y convierte a Margarita en una figura casi demoníaca, rodeada de crímenes, amantes sacrificados y secretos inconfesables. Más adelante, Maurice Druon sitúa el episodio como arranque de su saga sobre los “reyes malditos”, reforzando para siempre la imagen de las princesas rapadas y los caballeros aniquilados.
La Torre de Nesle desaparece en el siglo XVII, sustituida hoy por edificios de la época de Mazarino. Quien pasea por la orilla izquierda del Sena no encontrará rastro de la construcción, pero pisa un lugar donde un escándalo aparentemente pequeño terminó retorciendo el destino de Francia con la precisión de una trama literaria.
Paseante curioso que se detiene donde la Historia tropieza consigo misma. Desde El café de la Historia rastrea episodios reales tan absurdos que parecen inventados: juicios a animales, personajes extravagantes y anécdotas que el relato oficial suele pasar por alto.
Con una mezcla de absoluto rigor histórico, barra libre de ironía y gusto por lo pintoresco, sirve pequeñas crónicas del pasado para recordarnos que la Historia, además de solemne, también sabe ser ridícula.
Este artículo ha sido escrito por Fernando Muñiz, editor de El Café de la Historia, un blog dedicado a rescatar episodios curiosos, insólitos y poco conocidos del pasado. Puedes saber más sobre el autor o explorar las historias más sorprendentes en el archivo del blog.
